He cometido el peor de los pecados de Jorge Luis Borges

 

He cometido el peor de los pecados…

[Poema - Texto completo.]

Jorge Luis Borges

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He cometido el peor de los pecados que un hombre puede cometer. No he sido feliz. Que los glaciares del olvido me arrastren y me pierdan, despiadados. Mis padres me engendraron para el juego arriesgado y hermoso de la vida, para la tierra, el agua, el aire, el fuego. Los defraudé. No fui feliz. Cumplida no fue su joven voluntad. Mi mente se aplicó a las simétricas porfías del arte, que entreteje naderías. Me legaron valor. No fui valiente. No me abandona. Siempre está a mi lado La sombra de haber sido un desdichado.

Mi juventud de Ada Negri

 

No te he perdido. Te has quedado

en el fondo de mi ser. Eres tú, pero otra eres:

sin fronda ni flor, sin la risa brillante

que tenías en el tiempo que no vuelve,

sin aquel canto. Otra eres, más bella.

Amas, y no esperas ser amada: ante

cada flor que se abre o fruto que madura,

o párvulo que nace, al Dios de los campos

y de las estirpes das gracias de corazón.

Año tras año, dentro de ti, fuiste cambiando

rostro y sustancia. Cada dolor más firme

te hizo: a cada huella del paso

del tiempo, tu linfa oculta y verde

opusiste, como remedio. Ahora miras la luz

que no engaña; en su espejo contemplas

la vida perdurable. Y permaneces

como una edad sin nombre: humana

entre las humanas miserias, pero viviendo

solo de Dios y solo en Dios feliz.

Oh juventud sin tiempo, oh siempre

renovada esperanza, yo te confío

a los que vendrán, para que en la tierra

vuelva a florecer la primavera, y en el cielo

nazcan las estrellas cuando se oculte el sol.

La casa de Rodrigo Agrelo

LA  CASA

En esta casa se lee, se escribe,

Se pinta, se canta, se duerme la siesta,

Se abrazan amigos, se pelea, se discute,

Se vuelve a sonreír después del dolor.

Se espantan bichos indeseables.

Se toma vino.

Se recuerda a los padres.

Se veneran las abuelas.

Se perdonan defectos.

Se condenan deslealtades.

Se olvidan favores realizados.

Se disimulan miserias. Se las practica de vez en cuando.

En esta casa ningún tiempo pasado fue mejor.

Se prefiere el adobe al ladrillo, la tierra al asfalto, lo usado a lo nuevo.

Se escucha música, se intenta la poesía.

No se hace leña del árbol caído.

Se riegan las raíces.

Se reparan alas.

Se auxilian pájaros heridos.

Se cuidan nidos vacíos.

No se cobra por todo

Ni se rinde honor a los más fuertes.

En esta casa se respeta la memoria, se olvidan los malos tiempos.

Se saluda a los vecinos, se reza, se peca, se espera enero como al Paraíso mismo.

Y cuando llega se lo atrapa y se hace todo para no soltarlo. Hasta que se va y se lo extraña.

Y el resto del año se habla de él como de un hermano ausente.

Y se espera el regreso de los amigos, lo

mismo que a un enero.

En esta casa imperfecta, con paredes fuertes, alguna grieta y techos seguros, vive una familia.

La nuestra. Parecida a tantas. Distinta de todas. Igual a ninguna.

El último día del año y el primero de Carolina Coronado

 

Aquí tienes al anciano terminando su agonía, y al niño en el mismo día empezando su vivir. Escucha cual suena, hermano, de ese que viene el gemido con el adiós confundido del otro que va a partir. ¿Qué es más triste, la ignorancia de aquel que busca la vida, o de otro que perdida deja la vida, el saber? ¿Qué lloras más, a la infancia que a padecer se encamina, o a la vejez que termina, hermano, su padecer? Tuvo el año lozanía, bella fue su primavera, mas ¿sabes en la pradera para qué las flores son? Para hacernos más sombría, cuando acaba su belleza, de los campos la tristeza en la invernal estación. ¿Dudas? ¡ay! estrecha cuenta hoy al año reclamemos, y sus penas coloquemos al lado de su placer. Ya verás cuál se acrecienta ancho el cerco de sus males, y el de sus bienes cabales cuán estrecho viene a ser. Tenemos pena cumplida, ventura solo aplazada, con lágrima anticipada tan antes pagada ya, que parece que la vida poscrita al placer tenemos, y solo que le soñemos castigo el dolor nos da. Tal nos pasa, tal sufrimos, tal es el mundo presente; tras nosotros otra gente más dichosa ha de venir: que las almas que nacimos de este siglo entre las guerras, para cruzar nuestras tierras en un perpetuo gemir. Bardos vendrán más contentos en otra edad venturosa que la vida hallen hermosa y canten solo placer; mas nosotros, descontentos de estos tiempos revoltosos, con los ojos lagrimosos cantamos el padecer. Y cuando el año termina más nuestro duelo se aumenta; triste el año es que ahuyenta ¿mas cómo el otro será? Esa aurora que vecina sigue ya a la noche esta en alas del sol traspuesta, ¿sabes tú qué luz traerá? ¿Podrán los ojos mirarla frente a frente sin recelo? ¿Brillará pura en el ciclo? ¿Saldrá envuelta en lobreguez? ¿Vendrá algún astro a eclipsarla, tanta nube a oscurecerla, que nunca logremos verla en completa brillantez? Allá los sabios que miran por la noche a los luceros, en sus cálculos certeros lo que averiguan dirán; mas a mí que no me inspiran profecías las estrellas, no puedo decir por ellas lo que los años traerán. Pero los temo y los lloro, y entre su noche y su aurora está para mí la hora más triste del corazón; del rudo bronce sonoro que entrambos años separa, temblando aguardo la clara y solemne vibración… Dos… cuatro… seis… alegría al que nace saludemos; ocho… diez… doce… ¡lloremos al que deja de vivir! Es del año la agonía y el nacimiento del año, la esperanza y desengaño lo pasado y porvenir

Mi niñez de Joan Manuel Serrat

 Tenía diez años y un gato

Peludo, funámbulo y necio
Que me esperaba en los alambres del patio
A la vuelta del colegio.
Tenía un balcón con albahaca
Y un ejército de botones
Y un tren con vagones de lata
Roto entre dos estaciones.

Tenía un cielo azul y un jardín de adoquines
Y una historia a quemar temblándome en la piel.
Era un bello jinete
Sobre mi patinete
Burlando cada esquina
Como una golondrina
Sin nada que olvidar
Porque ayer aprendí a volar,
Perdiendo el tiempo mirando el mar.

Tenía una casa sombría
Que madre vistió de ternura
Y una almohada que hablaba y sabía
De mis sueños de ser cura.
Tenía un canario amarillo
Que al viento trinaba sus penas
Oyendo algún viejo organillo
O mi radio de galena.

Y en julio, en Aragón, tenía un pueblecillo,
Una acequia, un establo y unas ruinas al sol.
Al viento los ombligos
Volaban cuatro amigos
Picados de viruela
Y huérfanos de escuela,
Robando uva y maíz,
Chupando caña y regaliz.
Creo que entonces yo era feliz.

Tenía cuatro sacramentos
Y un ángel de la guarda amigo
Y un "Paris-Hollywood" prestado y mugriento
Escondido entre los libros.
Tenía una novia morena
Que abrió a la luna mis sentidos
Jugando los juegos prohibidos
A la sombra de una higuera.

Crucé por la niñez imitando a mi hermano.
Descerrajando el viento y apedreando al sol.
Mi madre crió canas
Pespunteando pijamas,
Mi padre se hizo viejo
Sin verse en el espejo,
Y mi hermano se fue
De casa, por primera vez.

Y con quién ?, y ¿dónde fue mi niñez?

Fuente:  LyricFind

Compositores: JM Serrat

Noches de bodas de Joaquín Sabina

Que el maquillaje no apague tu risa, que el equipaje no lastre tus alas, que el calendario no venga con prisas, que el diccionario detenga las balas, Que las persianas corrijan la aurora, que gane el quiero la guerra del puedo, que los que esperan no cuenten las horas, que los que matan se mueran de miedo. Que el fin del mundo te pille bailando, que el escenario me tiña las canas, que nunca sepas ni cómo, ni cuándo, ni ciento volando, ni ayer ni mañana Que el corazón no se pase de moda, que los otoños te doren la piel, que cada noche sea noche de bodas, que no se ponga la luna de miel.  Que todas las noches sean noches de boda, que todas las lunas sean lunas de miel. Que las verdades no tengan complejos, que las mentiras parezcan mentira, que no te den la razón los espejos, que te aproveche mirar lo que miras. Que no se ocupe de ti el desamparo, que cada cena sea tu última cena, que ser valiente no salga tan caro, que ser cobarde no valga la pena. Que no te compren por menos de nada, que no te vendan amor sin espinas, que no te duerman con cuentos de hadas, que no te cierren el bar de la esquina. Que el corazón no se pase de moda, que los otoños te doren la piel, que cada noche sea noche de bodas, que no se ponga la luna de miel. Que todas las noches sean noches de boda, que todas las lunas sean lunas de miel.

Tiene el abismo extrañas tentaciones

[Poema - Texto completo.]

Luis Muñoz Rivera

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Tiene el abismo extrañas tentaciones, y al ver esos magníficos cabellos, siente uno ganas de arrojarse en ellos, como en un mar de oscuras tentaciones

Deja correr el tiempo de Julián Marchena

Deja correr el tiempo, que ya llegará el olvido, y así como se adornan las secas ramazones de mágicos renuevos, tu corazón herido florecerá mañana con nuevas ilusiones. No desesperes nunca. La sombra es precursora de la luz que hay en ti. Detrás de la amargura que empaña el cristal nítido de un alma soñadora irradia la sonrisa, que todo lo depura. Practica la severa virtud de ser sincero; fortalece tu espíritu para que seas blando, y si el dolor te hiere con su puñal certero ¡sé como las guitarras que sollozan cantando! No aventures tu paso más allá de la vida porque es abismo ignoto del cual nunca saldrás: en cada tumba un pájaro de voz adolorida como el cuervo de Poe responde “Nunca más…” Pero, eso sí, no dejes de sonreír a todo a través de la niebla de tu melancolía; derrama tu perfume, que es la bondad, al modo de una flor, aunque sepas que has de durar un día…

William Shakespeare

Cuando haya muerto, llórame tan solo

[Poema - Texto completo.]

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Cuando haya muerto, llórame tan solo mientras escuches la campana triste, anunciadora al mundo de mi fuga del mundo vil hacia el gusano infame. Y no evoques, si lees esta rima, la mano que la escribe, pues te quiero tanto que hasta tu olvido prefiriera a saber que te amarga mi memoria. Pero si acaso miras estos versos cuando del barro nada me separe, ni siquiera mi pobre nombre digas y que tu amor conmigo se marchite, para que el sabio en tu llorar no indague y se burle de ti por el ausente.

A las estrellas

[Poema - Texto completo.]

Pedro Calderón de la Barca

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Esos rasgos de luz, esas centellas que cobran con amagos superiores alimentos del sol en resplandores, aquello viven, si se duelen dellas. Flores nocturnas son; aunque tan bellas, efímeras padecen sus ardores; pues si un día es el siglo de las flores, una noche es la edad de las estrellas. De esa, pues, primavera fugitiva, ya nuestro mal, ya nuestro bien se infiere; registro es nuestro, o muera el sol o viva. ¿Qué duración habrá que el hombre espere, o qué mudanza habrá que no reciba de astro que cada noche nace y muere.

Hay un morir

Macedonio Fernández

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No me lleves a sombras de la muerte Adonde se hará sombra mi vida, Donde solo se vive el haber sido. No quiero el vivir del recuerdo. Dame otros días como éstos de la vida. Oh no tan pronto hagas De mí un ausente Y el ausente de mí. ¡Que no te lleves mi Hoy! Quisiera estarme todavía en mí. Hay un morir si de unos ojos Se voltea la mirada de amor Y queda solo el mirar del vivir. Es el mirar de sombras de la Muerte. No es Muerte la libadora de mejillas, Esto es Muerte. Olvido en ojos mirantes.

Delicioso!!!

Verde que te quiero verde.

Verde viento. Verdes ramas.

El barco sobre la mar

y el caballo en la montaña.

Con la sombra en la cintura

ella sueña en su baranda,

verde carne, pelo verde,

con ojos de fría plata.

Verde que te quiero verde.

Bajo la luna gitana,

las cosas la están mirando

y ella no puede mirarlas…”

Federico García Lorca

Hagamos un trato

Compañera
usted sabe
puede contar
conmigo
no hasta dos
o hasta diez
sino contar
conmigo

si alguna vez
advierte
que la miro a los ojos
y una veta de amor
reconoce en los míos
no alerte sus fusiles
ni piense qué delirio
a pesar de la veta
o tal vez porque existe
usted puede contar
conmigo

si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo
no piense qué flojera
igual puede contar
conmigo

pero hagamos un trato
yo quisiera contar
con usted

es tan lindo
saber que usted existe
uno se siente vivo
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos
aunque sea hasta cinco
no ya para que acuda
presurosa en mi auxilio
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo.

Mario Benedetti
Poemas de otros (1974)

Poema 15 de Pablo Neruda

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,

y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.

Parece que los ojos se te hubieran volado

y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.

Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

Pablo Neruda, 1924

Elegía de Miguel Hernández

(En Orihuela, su pueblo y el mío,se ha muerto como de rayo Ramón Sijé, a quien tanto quería)

Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.

Alimentando lluvias, caracolas
y órganos mi dolor sin instrumentos,
a las desalentadas amapolas,
daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado,
que por doler me duele hasta el aliento.

Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.

No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.
Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.

Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano está rodando por el suelo.

No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.

En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes,
sedienta de catástrofes y hambrienta.

Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.

Quiero mirar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.

Y volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera.

De angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.

Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irá a cada lado
disputando tu novia y las abejas.

Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.

A las aladas almas de las rosas
del almendro de nata te requiero
que tenemos que hablar de muchas cosas
compañero del alma, compañero.